Monthly Archive for május, 2008

Page 2 of 3

Ki lesz a barátom?

A barátságról nem tudnám megmondani, hogy micsoda. Ebből is gondolom, hogy szent dolog.

A következőkben alighanem összevissza fogok beszélni. Barátsággal kapcsolatos élményeim meglehetősen kuszák. Nem is tudtam először, hogy ilyesmi van. Saját barát? Az volt az érzésem, erről még nem hallottam. Akkor én még karonülő bölcsödés voltam. Anyám a karjára vett, mikor rosszkedvem volt, vagy ő sietett.

Egy őszi, sötét szomorú estére emlékszem a Kossuth Lajos utcában, ami a mi világunkban egy főutca volt, mégpedig belvárosi, de akkor még nem tudtam, hogy hívják, egy (szerintem) kivilágított, forgalmas és riasztó-nagy utca, fáradtan zokogtam, totál elegem volt, a földre guggolva hisztériáztam, nem sokkal előbb jöttünk ki Fővárosi Tanács óvodájának Városház utcai kapuján - vagy még a bölcsődéből? – és nem hazafelé indultunk, nem akartam menni, el az otthonunktól nem akartam menni, haza akartam menni, ezért a karjára kapott, és a Kossuth Lajos utca túloldalára mutatott, a Szép utca felé, ahol ködös-sötét volt, nem láttam semmi vigasztalót, de ő erősködött: - Ott lakik a Tamás. Ott világít az ablaka, ott, nézd csak meg.

- Na és, na és. Menjünk haza már.

- Az lesz a barátod. Még nincs is barátod!

Ezen meghökkentem.

- És lesz? Kicsoda? Hol van? Nem látom.

Valamiért azt képzeltem, hogy anyám látja Tamást az ablakban, de én még azt az ablakot se látom. Az a kivilágított ablak az övék, amögött, ott játszik, vár a Tamás. Majd megyünk vendégségbe. És akkor játszotok.

Azt hittem, azt mondja, ezért jöttünk erre.

- Gyerünk! Akkor oda. Fel!

- Nem most. Ő már idősebb nálad. Kiváncsi rád. Barátok lesztek.

Még egyszer kértem, legalább mutassa meg, melyik az az ablak. De még akkor is csak a nagy fényességet láttam, szemben, a házfalon, nem a Tamást. Megmutatta, kiszámoltuk. Messze-messze, a túlsó ház falán erős villanyfény egy ablak mögött.

Elnémultam.

Kossuth Lajos utca

Szemem-szám elállt.

Hogy van egy Tamás, aki nagyobb nálam, de szívesen megismerkedik velem, hogy a barátom legyen, e hír belém fojtotta az amúgy nekem is kellemetlen sírást. Mintha rémlett volna. Izé néni fia. Találkoztunk egyszer, de csak épp. Nem volt időnk összebarátkozni. Na majd most. Mi az, hogy barát? Még ott helyben megkérdeztem erről az anyámat. Ne mondd, hogy nem tudod. Hogy lehet ilyet kérdezni. Letett. Hogy barát áll a házhoz, valamelyest talán lelkesített, de hogy neki akkor velem mihez lesz joga, és azért én majd mit kapok tőle cserébe, nagy kérdés maradt.

Nem volt barátom.

Vagy nem emlékszem egyetlenre se. Arra emlékszem, mit szerettem volna, hogy milyen legyen. Az én első barátom. Ne gúnyoljon ki. Én sem gúnyolom. Játszunk mindig együtt. Ne áruljon el. Alig vártam, hogy összebarátkozzunk. Szó szerint értettem. Megállunk egymással szemben, de nem közel. Csinál valamit, ami nekem tetszik, tesz egy kedvező ajánlatot. Viszonzom. Megörül. Még többet ad. Még nagyobbat adok vissza neki. Végül együtt a földre kuporodunk, és kezdődik a lázas, mámoros közös.

De nem találtam ilyen gyereket.

Mikor pár nap múlva megkérdeztem anyámtól, hogy mikor megyünk már az első barátomhoz, nem is értette, mit kérdezek. Ő ilyet nem mondott. Milyen Tamás? Még a barátnői fiai közt sincs Tamás. Valamit álmodtam. Miért nem barátkozok össze én valakivel? Mit csinálok az óvodában egész nap? Jó kérdés. Annyira utálom, hogy abban a pillanatban elfelejtem, mikor este kilépünk az ajtón, kikakálom a fejemből észrevétlenül.

az első barátom (lehetett volna)

Bocsánat, a legelső időkből egyetlen másik gyerekre emlékszem konkrétan, őrá mindig is emlékeztem, de ez nem sokkal az utolsó óvodás – vagy bölcsődés? - évem vége előtt történt. Az arcára nem is, csak az ajándékára. Közvetlenül leszerelés előtt történt.

A Szervita téri templom melletti ház pincéjébe voltunk bezárva napközben; az volt a Ratkó-korszak pót-kisdedovója; mikor nem a téren rohangáltattak, itt kellett szarokat enni, vagy csendespihenőzni. Egyetlen jó dolog volt itt, de az tényleg jó volt, mikor a dadák kinyitották a mennyezet alatt futó keskeny ablakcsíkot, titkon odalestünk, minthogy a járdára nézett pont, és egymás után mentek el a cipők a szemünk előtt. Csak a cipők. Ahány pár cipő ugye, annyi fazon, annyi figura. Mint a bábszínházban.

Megúnhatatlan volt.

Különösen a csendes pihenőnek nevezett erőszakos lefektetés végtelennek tetsző idejét tette könnyebbé, mivel a csoportnak az ablakkal szemben álltak az ágyai, és mikor látszólag a parancsnak engedelmeskedve, mintegy vezényszóra álomba estünk, igazából a szempilláink közti résen néztük a varázscipők mennyezeti táncát. Már aki. Átgondolva rémlik, hogy nem mindenki, csak még néhányan, meg én. De mi viszont folyton! A deviáns kisebbség.

Itt a zsák végre megtalálta a foltját: az egyik délutáni csendespihenő alatt, egy szorosan mellettem fekvő kissrác - iszonyúan összezsúfolva voltunk - kisérőszöveget súgdosott a cípők tánca alá, kvázi magában, de mégis nekem, mintha csak az ujját szopná, ami nagyon tetszett, megtiszteltetés volt számomra, beszél hozzám, de hiszen evvel ő barátságot kezdeményezett, én is mindjárt pusmogni kezdtem, magam elé, csak úgy.

Félhangosan, mindenféle megjegyzéseket tettünk a cipőkre, ahogy mennek.

Eközben ő megjegyezte, hogy egyébként már kétféleképp is be tudja fűzni a cipőjét és tud rá maslit kötni, ami őszinte ámulatot ébresztett bennem iránta, lerohantam, muti meg, taníts meg, ugyanis korabeli problémáim hosszú sorába illeszkedett az a kínos tény, hogy én nem tudtam hurokra kötni a cipőm, nem az, hogy maslis csokorra, de annyira se, hogy utána valahogy ki is tudjam nyitni.

És ne félóráig kelljen, őrületes munkával, sokszor másokat is, felnőtteket, akár idegeneket megkérve kigobozni, ha nekem kellett megkötni a cípőm, abból mindig bog lett, göcsörtös marhanagy, amit este aztán Anya bogozott ki dühöngve, ha tudott, és nem a körömollójával kellett levágnia, mikor esti fürdés előtt le kellett szegénynek vetkőztetnie.

Mert engem vetkőztetni kellett, az a tipus voltam (és vagyok), én szórakozottan álldogálok, ahova küldenek, mikor máson jár az eszem, és el is felejtem, miért álltam oda. Anya-kötötte masnival indultam a Tanácsba reggel, és aztán egy marhanagy boggal sántikáltam haza, mert a cipőm nyelve alá becsúszott a pertlim még a téren, délelőtt, aztán rendszeresen kimarta a csűdöm, mert nem mertem a cipőm megigazítani, nehogy utána maslira kelljen kötni.

Ez az új ismerősöm viszont, akit sose láttam többé, másnap őt egy másik csoportba tették, az első legjobb barátom lehetett volna, vagy csak álmodtam? Nem tudom, ügyesebb kezű rokonlélek volt, az ilyenek az életemben jönnek és eltűnnek, hányszor így volt, a nevét se tudom annak, aki paplan alatt megtanított a nagy mutatványra, amit Anya hiába mutatott, de hányszor.

Idegesen és kétségbeesetten, szerintem ő is ügyetlen volt, de mindegy, jó, nem voltál ügyetlen, hanem nagyon türelmetlen, és bizonytalan is, én is, jó, nem voltál türelmetlen, csak sietni kellett, épp mondom, a boldogságtól reszkető kezekkel - hogy fogsz majd örülni! – már a csendespihenő alatt tizenkétszer kötöttem be a cipőm maslira, ki-be, merő kedvtelésből, és egy magam-kötötte hetyke, kajla nagypertlivel indultam haza.

Lebegtem a büszkeségtől a Nagypapa mellett a Párisi utcában, egy pár cipőnek éreztem magam a sok közül.

A berlini Jézus szobor

Sosem döntöm el, kit látok benne.

A szoborélmény: nem szomorúság,
de komolyság a homályban. Néma derű.

Milyen hivalkodó alatta az asztal 12 gyertyával,
pontosan a tetem előtt a fémkereszttel,
és kétoldalt két nagy műanyag virágkosár.

Neki is dülledt a szeme.

Az ember sorsát reprezentálja.
Nem istenség, hanem viszony.

A háttér és az alak egymás ellenpontjai,
a kettő együtt: az ember sorsa és helye és útja.
Mi magunk vagyunk a kereszt.

A széttárt karú Häftlingre nézek.

A semmivé levés pillanatában él,
e pillanat leszámolás az illuziókkal,
amikor a puszta valóságra ébredünk, arra,
hogy először is ez a helyzet.

- - -

Ha valaki azt állítja, Isten nevében cselekekszik,
biztosak lehetünk benne, hogy az ellenkezőjét jelenti be.
Hívő sosem állít ilyet.

A kereszt egy kérdőjel szerkezeti diagramja.

A BERLINI jÉZUS

ROUBAUD, Jacques: Költészet és emlékezet

A költészet nem gondolkodik.
A költészet nem mond semmit.
A költészet nem parafrazeálható.
A költészet azt mondja, amit azt mondva mond.
A költészet emlékezet.
A költészet a nyelv általi emlékezet.
A költészet a nyelv emlékezete.
A költészet a nyelvet a szám és a ritmus által beszéli
és a nyelvben a szám és a ritmus által beszél.

Én zsidó vagyok? Hogyhogy zsidó vagyok? Mi az? Sárga vagyok én, vagy zöld vagy kék vagy milyen? Éppen olyan testszín vagyok, mint a magyarok. Kinek az ideája volt, hogy én zsidó legyek? Nekem bizonyisten eszem ágába se volt, hogy zsidó leszek majd, ha megszületek. Itt várt a világon, ez a buta meglepetés. Mikor itt kiszálltam. Nekem itt zsidónak kell lenni. Miért? Én magamban, mikor nem gondolok erre, abszolúte nem vagyok zsidó, egy fiú vagyok, a szerelem a hazám, és az istenem a halál! És valaki rámnéz, és az tudja, hogy én zsidó vagyok. Mintha ránéznék valakire, akiről tudják, hogy az lopott egyszer! És nekem a szememmel ki kell tartanom ezt a vádat vagy ráfogást vagy elnézést vagy mi az, hogy az embert zsidónak veszik. És nekem úgy kell néznem, hogy igenis, rendben van, jól van, zsidó vagyok. Pedig énbennem ez egyáltalában nincs elintézve. Én az egész dologgal nem vagyok tisztában. Nem vagyok ebbe beleegyezve, se belenyugodva, csak ráhagyom, hogy zsidó vagyok, mit csináljak? Engem kérdeznek, mikor rám néznek. Mit feleljek? Én egyszerűen elnevetném magam: de kérlek, hisz ez egy őrült ostobaság, csak nem fogunk ebben az érdekes életben ilyesmivel is foglalkozni? Sokszor úgy voltam vele, mintha az egész csak egy rossz vicc lenne, amit énellenem találtak ki, hogy ilyen butaság miatt is szenvedjek. Egész életemben zsidó legyek! Tessék talán felosztani ezt, mint a katonaságot vagy mint egy közmunkát, mindenki szolgáljon, mondjuk, egy évet, mint zsidó, ha már okvetlenül kell valaki zsidó is legyen, azonkívül, hogy ember.


rendszer és tapasztalat

Megérdemelt munka után minden dolgozót, élenjáró kommunista embert várja a rántotta. Brókert a tapas.

Egy pohár tej, tiszta fej.

Feldmár II. Hogyan bánjunk egy marslakóval?

Úgy is lehet mondani: 1957-ben marslakó lettem.

Kinyílt a szemem. Beláttam a probléma mélységeibe, holott nem voltam felkészülve rá. Beleéltem magam, lehet mondani, én beleájultam. Attól voltam és maradtam még vagy ötven évig beleájulva a magyar hétköznapokba, hogy úgy éreztem, ez a katasztrófa itt nem is gazdasági, kulturális, vagy történelmi természetű, nem is politikai. Annál sokkal mélyebb. Ez orvosolhatatlan. Utolsó stádium. Lehet élni benne, nem arról van szó, de nekem úgy tűnt, nem érdemes. Van, aki megszokja. De én nem tudom megszokni. De megszökni sem tudok. Feldmár se, csak úgy tesz. Valami állandó bujkálás van a szemében, ahogy az enyémben is. El tudom képzelni, el tudjuk képzelni.

Látni lehet.

Látszik a szemünkben: felismerjük egymást.

Ezzel magyarázom, hogy elég volt háromszor egymás után rámnéznie neki, ahogyan baktattunk ott, azon a kánikulai estén egymás mellett, harminc éve a József köruton. Hadartam, a magzati fejlődésemről szeretnék regényt írni, már vannak is bizonyos elképzeléseim a hogyanról, de élethalál-kérdés volna a számomra, ha elárulná nekem, ezzel Magyarországon nem foglalkoznak, hogy mi az, amit a magzat tud már, amikor még meg sem született? Mit vesz észre, mit hall meg, mit tud a valóságról? Nem levelezhetnénk?

Akkor jött haza másodszor ’56 óta, nem több mint egy hétre. Kurtán-gyorsan, idegesen, oldalról kétszer-háromszor a szemembe nézett, csak úgy mentünkben, jártunkban-keltünkben, az arcomba hajolt, többször is, megújra, mint egy komoly tekintetű, borzas, nagy madár. Végül azt kérdezte tőlem:

- Ráérsz ma éjszaka?

– Ráérek - dadogtam - Később is.

- Reggelig elmesélem, amit muszáj tudnod.

Felvetett fejjel rohant, én mellette: - Nem érek rá levelezni veled, most nyisd ki a füled – közölte, majd anélkül hogy a léptei sebességén változtatott volna, belefogott egy - de nem is egy! - nyolc különféle előadásba. Szemléltető skicceket firkált a házfalakra közben, volt neki krétája, nem tudom, honnan, de még kétszer nyomatékosan ajánlotta, hogy figyeljek. Ez rendes volt tőle. Bámész gyerek a lelkem. Közlekedési eszközök igénybevételére vonatkozó ötleteimet szóra se méltatta, hajnalig gyalogoltunk az orrunkkal előre.

Világos volt: rámnézett, és tudja, ki vagyok. Tisztában van a hibáimmal, ő sem titkolja a magáéit, neki is van lelke, noha egyáltalán nem akarja párhuzamba hozni az enyémmel, nincsen arra szükség.

Nem kellett beszélnünk egy csomó dologról. Erősebb vagyok, mint a félelmeim. Ő is. Ez a sok hátrányom között az előnyöm. Neki is. Megmutatta, mi volna a következő két-három lépcső számomra felfelé. Erre egy éjszakát áldozott, nem kevéssé azért, gondolom utólag, ha képes vagyok, lássam, az áldozat gazdagodás. Erősödés.

Azé a hajnal, aki fennmarad a másikért, hogy lássa.

Mire virradatkor eljutottunk a vári szobám nagyasztala sarkán a születési csata küzdelmeinek részletesen leskiccelt megvitatásáig, felsejlett előttem, hogy mi ikrek vagyunk mint ahogyan minden ember az ikre a másiknak, az a kérdés, hogy a placentájaként-e, akit később a szemétkosárba hajítanak, vagy túlélő-magzat szintén, életre ítélt.

A lebukott, aki felbukik. Most feljön.

Mivel ő már kiküzdötte magát a szemétkosárból, aznap éjjel a kedvemért a placenta szerepét választotta: le akart szakadni rólam, miután ellátott, ez a mester fok, ahol ő már akkor éjszaka-napozott, tehette, tudott vigyázni magára.

Mielőtt egyszer s mindenkorra kisétált volna az életemből, még felhúzott maga mellé.

Ráébresztett: ahova most felhúzott, azt a szintet már elértem, mielőtt vele találkoztam volna, azért is botlottunk össze, azért értem meg a szavait, én is ott vagyok, ahol ő. De hogy innen tovább tudok-e még mászni, ha most elmegy, vagy itt maradok, mint Harold Lloyd a felhőkarcoló 99.emeleti párkányánaka keskeny peremén, hát az rajtam múlik.

Az ilyesmihez nem levelezni kell, nem visszafordulni, kérdezősködni kell, hanem vállalni a többit, mindent, egyedül. Még nagyon sok van hátra, mire megírom a Könyvet. A magzat nem vár, amikor jönnie kell, akkor majd kijön, vagy előbb belepusztul. Azonnal azt teszi, ami nem a halál. Vagy meghal - ha nem életképes.

Nem könnyű azt tenni, amit spontán kell tenni; ha még nincs bennem annyi, hogy bármelyik éjszakámat habozás nélkül a a másiknak adjam. És ha bennem ez nem a vajúdás aktivitása, akkor még túl korán van, nekem. Neki nincs itt több dolga. Mondta, most megnézi a Napot a Várfok utca felől.

Kivilágosodott. Elment.


Feldmár I. Szégyen és szeretet

nagyon jó tanítóm mind a mai napig. Egyike azoknak, akikkel nem kell találkoznom ahhoz, hogy ne csak tanítómnak és gyógyítómnak is érezzem, hanem a barátom, ha talán én nem is vagyok a számára az. Ezt nem tudom. Nem valószinű, hogy emlékszik arra az éjszakára, amit hosszú beszélgetésben töltöttünk a pesti éjszakában, 1979 augusztusában. Előtte Karátson Gábor lakásán tartott előadást a gyöngéd születésről. Ennek most lesz éppen harminc éve, néhány hónap múlva. Azt se tudom, ő olvasta-e az én azóta írt könyveimet, akkor még nem volt egy sem, olvasott-e egyet legalább, Ha igen, vajon tetszettek-e neki? Emlékszik-e a nevemre?

Azon az éjszakán arra, amit önmagamnak hittem, nem figyelt. Viszont jónak találta a kérdéseimet. Azokra válaszolt. De hogy tetszett-e neki belőlem bármi is… Nem adta jelét. Miért is tette volna? Ez egyébként nem feltétele annak, hogy szeressem őt.

Örömmel vegyes meglepetéssel vettem észre pár éve a Toldi mozi könyvesénél debreceni egyetemistáknak tartott előadásai lejegyzett és kinyomtatott változatát. Azt mondta a könyves - akit addig nem ismertem, de ő engem igen - nos ez, úgy gondolja, nekem való. És tényleg. Azóta Feldmár minden újabb és újabb magyarul megjelenő könyvét megszerzem, elolvasom Ez mindannyiszor valahogy úgy fontos nekem, mintha az elvesztett legjobb barátomtól (mintha lenne olyan) kapnék levelet a túlvilágról.

Feldmár beszél magában mások előtt.

Én is szoktam ilyet csinálni. Nem nagyon játsza meg magát, csak annyira, hogy értsék. Jó humora van. Az ember azt szeretné, hogy ha értenék. Feldmár virtuóz a vele kapcsolatos játékszabályok érzékeltetésében. Nem érdekel a perszona-szereped, amit játszol, üzeni, engem csak te érdekelsz. Amit mondok, az nálam ugyanaz, mint aki vagyok. Nálad is úgy legyen. Nem is lehet másképp, már ha tényleg mondani akarsz valamit, üzeni. El akarom mondani a számomra éppen legfontosabbat, hogy te is mondd el valakinek, ami a számodra a legfontosabb. Hátha megérted, neked és a másiknak is mi ebben a jó.

A másik ember Feldmárt hidegen hagyja, de egy másik értelemben egyedül az érdekli, hogy találhatna vele kapcsolatot. A másik ember felvilágosításában talál vigaszra, aki ugyanakkora szarban van, mint ő, de még nem tanult meg helyesen gondolkodni e tényről. Mit lehet csinálni ilyenkor? Úgy gondolja, el kell mesélnie nekem a saját történetei közül azokat, amelyek valamilyen felismerésekre vezették.

Az valóban önzetlen ember – ezt azért megérthetjük, Feldmárt figyelve - aki nem hazudja, hogy lehetséges önzéstől mentesen önzetlennek lenni. És miért is kellene? Nem, ő nem tesz úgy, mint a politikusok szoktak, akik a választóikkal való találkozásaik alkalmával sosem felejtik el hangsúlyozni, hogy a választóikért végzett szolgálat motíválja őket mindenek felett. Feldmár ennek az ellenkezőjét mondja. Meg akar menekülni, de ez csak akkor sikerülhet, ha annak, aki hozzá fordul, segít. Hogy miért, azt csak ő tudja. Meg aki megérti ezt.

Feldmár Andrást úgy négy-öt éves kora tájt egy szép napon, az édesanyja megkérte, most egy darabig lakjon idegeneknél. De ne mondja senkinek se, hogy ő Feldmár Andris, valami más nevet mondjon, és ne hangoskodjon, mert akkor mindennek vége. Jó legyen. Ő, a mamája, amint tud, jön érte. Azzal már ott is hagyta. Nem tehetett mást. Következett az ostrom, a nyilas uralom. Túlélte, megúszta. Ügyes kicsi lurkó.

De a papa többé nem került elő – útja elvált a családjáétól talán már előbb, az is lehet -, ám a Feldmár mamája, az hazatámolygott Auschwitzból. Visszavette a gyermekét, no persze. De mind kevésbé volt megelégedve vele. Csalódnia kellett. Nem elég a rákosizmus, még ez az én furcsa, rosszkedvű kisfiam is. Szörnyű! Nevelőintézetbe kéne téged adnom, mondta neki gyakran, te nem vagy normális édes fiam.

Megáll az eszem!

Ma azt írja Feldmár minderről, hogy 1956-ban, a forradalom leverése után, amikor elhatározta, hogy „világot látok, akkor körülöttem, én úgy éreztem, hogy Magyarország egy nagy depresszióban él. Szerintem majdnem mindenki sírt a söre fölött, és mindenki nagyon csendben volt.”

Bámulatra méltó megfogalmazás.

A mondatban hallhatóvá válik a hangtalan és láthatatlan sírás, amit tisztán csak a gyerekek hallanak és látnak.

„Hogyha egy marslakó lejönne és azt mondaná nekem, hogy sokat hall a depresszióról, és szeretné tudni, hogy élhetne ő át egy valódi, mély depressziót, akkor azt tanácsolnám, hogy éljen Magyarországon ’56 előtt.”(F.A.: Szégyen és szeretet 99.o. Jaffa kiadó, Budapest 2008.)

Feldmárt 44-ben szúrta meg az élet, de a diadalmas felszabadulás után süllyedt mély rosszkedvbe. Világos. A gyermekek azt élik meg a legélesebben, amit a szüleik magukba nyelnek és amiről nem akarnak tudni, de ők, a kicsik kénytelenek, mivel ők még a szüleik részei.

Azt érzik, amit azok éreznének, ha érezni mernének.

A gyermekek arra kiváncsiak, ami titok, és éppen azért sejtik, hogy mi a felnőttek lelkének elzárt, sötét tartalma, mert azt ők még nem fogják fel. Érzik.

Látják, mint a médiumok.

Én meg éppenhogy a forradalom ripsz-ropsz leverése után, ‘58-59-ben zuhantam a pokol fenekére. A felnőttekkel együtt. Csakhogy ők értették, miért kell úgy csinálni, mintha mi sem történt volna. Hogy mi történik most. Bár nem akartak tudni róla. Kissé belebolondultak Se lát se hall Ország folyó ügyeibe.

Úgy tettek, mintha még újra lehetne itt bármit kezdeni.

Én ezt nem így láttam. Szűköltem a kíntól, hogy nem merem gondolni, amit látnom kell. Nekem még hátra volt a fekete leves, amit Feldmár a maga részéről ’44-ben és ’45-ben meg hát azután, gyöngyvirágtól lombhullásig engedelmesen, az utolsó kortyig kikanalazott. Aztán elbújdosott.

Ajánlás

Ebben a könyvben is te leszel, mert csak te vagy,

ez van, nevezhetlek önmagadak is, neked, Vanek, én,

vagy ha jobban tetszik, fenség, Papa, baba, mindenség,

Kisasszony, egy ismerősöm, az úr, akárki, akiért itt vagyok,

úgy szólítasz, ahogy akarsz, úgy is én írlak, úgy is én leszek az,

én vagyok a másik, aki lát, akit ismerek, aki engem épp annyira ismer,

amennyire én ismerlek Téged, egy könyvet írok és beszélek a kedvedért,

mint szoktam, éjjel-nappal, belőled, hozzád, együtt vagyunk egyetlen egész,

egy kis ház, levegő, nap, itt, ebben a könyvben elejétől végig,éjjel nappal:Te.

az arcukat is begombolják

Az arcukat is begombolják, ahogy utcára lépnek. Én is jól begombolom az arcomat. De aztán kiváncsian kikukucskálok a résen. Érdekel, mi van. Nézem őket, mint valami rejtvényt.

A buszon és a villamoson ki utazik este?

Az esti buszon és a villamoson villanyvilágítás van, a levegő az apró fényforrások körül gőzölög. Zsúfoltság. Mi is fel vagyunk engedve a buszba, és a tömeg lelkesen összezsúfolódik. Nem is olyan lelkes. Lélek olyan nincsen. Nyugati koholmány.

Senki nem szól senkihez.

Vagy ha igen, olyan hangon, mint aki hivatalosan csinál úgy, hogy durva. Hogy kedves, hogy részeg, hogy azértse. Hogy udvarias. Együtt lenni kényelmetlen és szigorúan kötelező, nyilvános tömegközlekedés.

Emberhez méltó a télikabát.